Почему-то этот рассказ внезапно стал смыслом моей жизни. Видимо, потому, что другого нет. Хотя... чёрт знает. Просто в темечке стучит дятлом мысль, что всё это зря. Напрасно Растраченное тепло, которое никому к чертям не нужно. Сурганова и рассказ. Который как огромный камень поперёк горла. Не пишется и пишется одновременно. Пусть всё получится. Тогда я пойму всё. И тогда всё тепло будет потрачено не напрасно. Всё равно оно уже не моё. И никогда мне не принадлежало. Просто я знаю человека, которому я хочу его подарить. И плевала я на то, что ему всё равно. Прочь. Прочь. Прочь. Всё так прекрасно.

Круто. Стоишь в петле. Слёзы по щекам. В комнату заходит мать и говорит: "Да ты же жирная! Люстра не выдержит!"
Просто супер.
Прости, люблю.

@музыка: Сурганова